Mon coeur a ses maux, et mes mots ont mal au coeur. [Strange'Apollin'Air ]

Je suis un écrivain qu'on ne lit pas.
Mais qu'est-ce donc qu'être écrivain? Je ne sais que trop peu de ce que les plumes créent de leur fougue. C'est un monde enfoui dans un brouillard si sombre, c'est un terrain vague sans frontières ni limites. Dans ce monde il y a tout, et il n'y a rien. La matière première est abondante, la richesse littéraire est si extrême qu'on finit par rendre feuille blanche. Je n'ose pas concrétiser mes essais. Je n'ose pas les imaginer dans un plus grand cercle. Je n'ose pas les imprimer et les faire lire à mon entourage. Je n'ose pas dévoiler l'unique désir de mon impossible caractère. J'aime à me décréter écrivain, et pourtant je ne suis rien. Je ne suis que dix doigts qui parcourent le clavier les yeux bandés et la bouche close. Et si tous ces espoirs n'avaient plus de raison de survivre dans ce monde si tranchant? Ici mes douces illusions sont protégées d'une bulle de coton, mes erreurs et mes maladresses sont dissimulées par l'absence totale de lecteurs. Ceux qui lisent ne serait-ce que des brides de mes efforts ne me le font même pas savoir. J'ignore qui pose encore les yeux sur mes écrits. Ceux qui ont définitivement une valeur sentimentale à mes yeux ne lisent pas, ne savent même pas que j'écris. C'est devenu une triste cicatrice. Vilaine à regarder, mais qui a perdu toute sensation, la douleur s'en est allée avec le temps. C'est aussi un joli paradoxe. Je voudrais être lue sans être critiquée. J'aimerais que mes textes soient parfaits, reflet d'un imaginaire encore jamais décrit. J'ai tellement de naïveté en moi, c'est une terrible obssession que de renier tout échec et toute épreuve. Ces temps je ne pense même plus à mes personnages, je ne me donne même plus la peine de les réinventer. J'avais enfin réussi à sonder l'âme impénétrable et sans issue de Côme, nous vivions en tandem, et je l'ai laissé fuir dans son tourbillon d'irrationalité. Je sais où chacun de ces visages se cache mais je n'ose plus toquer à leur porte, de peur de me faire rejeter, de peur de subir leur regard rempli d'indignation. Je cherche désespéremment un moyen de vivre en harmonie avec eux, de les solliciter quand bon me semble, sans déranger leurs airs apaisés. Je ne me suis jamais autant sentie proche d'une imagination. Et il n'y a pas que Jay', il y a tant d'autres yeux qui tournent dans ma tête. A cet instant je suis vide de leur inspiration et leurs traits deviennent flous avec cette brume qui ne cesse d'augmenter. Si seulement mes rêves et mes soupirs d'égarement s'écrivaient d'eux-mêmes, en laissant cette trace si poignante, si éreintante, si éphémère du premier sentiment. Ce moment d'une durée courte d'un mouvement d'aiguille, mais ce moment qui demanderait des heures entières pour être telle que la première bouchée. Et ne pourrait-on pas se décréter écrivain sans prendre sa plume? Ne dit-on pas qu'avoir une "âme d'écrivain" suffit? Je veux bien croire que ces esprits sinueux n'ont pas besoin d'afficher leurs idéaux, je veux bien comprendre que parfois les mots s'emballent dans un monde abstrait, qui ne demande aucune réalité, aucune constance. Et c'est un acte d'une valeur avant tout personnelle. J'écrirais et je me tourmenterais sans plus jamais étaler mes phrases langoureuses sur quelconque toile. Les années passeront, l'ombre et la poussière recouvriront mes belles ambitions. Je ne demande plus rien. Les preuves sont trop évidentes, ce destin est le mien. Même s'il doit rester de marbre. Après tout, Jay' n'a jamais écrit que sur des feuilles volantes, qui pourrissent aux lisières des forêts. Côme noircit les murs, qui s'effritent sous le poids d'une bâtisse d'un monde déjà mort. Leurs belles métaphores prennent le temps et deviennent poussière. Personne ne s'est occupé de leurs essais, et personne n'a souhaité revivre leurs vies. Je resterai ancrée dans ce concept, celui des mots silencieux, des mots à moi. Ceux qui libèrent mes peines mais qui jamais ne feront frissoner des pupilles étrangères. Ces idéaux n'existent pas. Et c'est folie que de croire à un miracle tombé du ciel. Je ne crois qu'en la force et la persuasion de ma propre volonté. Et il n'y aura que moi dans cette histoire.
Je suis un écrivain qui n'écrit pas.